A los veintiocho

A casi un mes de haber cumplido veinteocho / sigo midiendo lo mismo que hace diez años. / Sigo siendo egocéntrica e inmadura, / fastidiosa con sincera devoción. /  Sigo sin entender el silbato de mejengas y campeonatos. / Deje el tabaco, pero no el café. / Hay adicciones que son para siempre. / Sigo siendo mala en eso de socializar. / Incapaz de impresionar un tumulto de gente, / de avivar una salida, / de seducir con ironías, /  chistes / y palabrerías. / Es decir sigo siendo yo / un poco más vieja. / La que prefiere reservar emociones. / La que prefiere arroparse en un caparazón. / Pero entre tanto, / sigo siendo sensible, / tierna, / hecha sin intención alguna de amar. / Yo, / la que llora por nada, / por todo. / La quisquillosa. / La que no sabe olvidar, / perdonar. / Yo la que conserva los versos de Gustavo Adolfo Bécquer / que leí en el colegio. / La que aún ríe a carcajadas leyendo Marcos Ramírez. / La que habla dormida, /duerme con medias, / y hace berrinches. / La que padece  mamitis aguditis. / La que sigue siendo tan torpe en el amor, / como en las matemáticas. / Tan escandalosa, / como callada. / La que ama la lluvia, / odia el sol, / y toma prednisolona. / La que no tendrá hijos, / pero si perros. / La que colecciona libros. / Yo, / yo a mis veinte ocho años recién cumplidos, / un poco más vieja, / pero aún viva.