Sos el verso que se suspende en el aire la rima que se detiene frente a las olas del mar un tiempo pasado que se hace presente el tintín de la melena que esconde lo que pensas algo así como el aire que se esparce añejo entre las comillas que advierten frases de Murakami y Neruda. Sos un bolero de antaño, una ranchera de mi abuelo un paso de salsa que una y otra vez se repite, como el olor a marihuana que se escapa entre latas de zinc viejo donde andamios de libros resguardan lo que sos. Ese, ese sos vos, desde mi perspectiva.