Desistiendo sin discutir

Podríamos haberlo discutido.
Yo te diría ¡Así soy!
Dirías que no lo toleras.
Pero es porque no lo ves. 

Y replicas con teorías que no entiendo.
Te alzas desafiante
y tiemblas por dentro
¿Qué buscas?
¿Qué busco?

Dirías también que amas mi piel
que el olor de ella te excita,
tanto como jugar con mi cabello.

Lo dirías con un vaho de ternura en la voz
sobre todo si has bebido,
pero también lo dirías en la sobriedad de la noche.

Y en tanto terminas te diría que encontrarte
que sentirte y que besarte 
ha sido tan fortuito como el silencio.
Que se trata del deseo, del placer, no de amor.
Y sí, hay ternura, por ponerle nombre a las cosas,
es porque así soy. Yo sólo afirmaría lo que sabes.

Pero no, no lo discutimos

tan solo desistimos. 

A los veintiocho

A casi un mes de haber cumplido veinteocho / sigo midiendo lo mismo que hace diez años. / Sigo siendo egocéntrica e inmadura, / fastidiosa con sincera devoción. /  Sigo sin entender el silbato de mejengas y campeonatos. / Deje el tabaco, pero no el café. / Hay adicciones que son para siempre. / Sigo siendo mala en eso de socializar. / Incapaz de impresionar un tumulto de gente, / de avivar una salida, / de seducir con ironías, /  chistes / y palabrerías. / Es decir sigo siendo yo / un poco más vieja. / La que prefiere reservar emociones. / La que prefiere arroparse en un caparazón. / Pero entre tanto, / sigo siendo sensible, / tierna, / hecha sin intención alguna de amar. / Yo, / la que llora por nada, / por todo. / La quisquillosa. / La que no sabe olvidar, / perdonar. / Yo la que conserva los versos de Gustavo Adolfo Bécquer / que leí en el colegio. / La que aún ríe a carcajadas leyendo Marcos Ramírez. / La que habla dormida, /duerme con medias, / y hace berrinches. / La que padece  mamitis aguditis. / La que sigue siendo tan torpe en el amor, / como en las matemáticas. / Tan escandalosa, / como callada. / La que ama la lluvia, / odia el sol, / y toma prednisolona. / La que no tendrá hijos, / pero si perros. / La que colecciona libros. / Yo, / yo a mis veinte ocho años recién cumplidos, / un poco más vieja, / pero aún viva. 

Retrato

Soy cáncer. Naci un catorce de julio; sábado para ser exacta, a las nueve de la noche. Medí cincuenta y cuatro centímetros, y tan solo crecí un metro más. Primogénita, por designio, no por elección. Si esa soy yo; quien consume cinco miligramos de droga diaria, a quien no le gustan las pasas, ni las cosas picantes. Yo, quien duerme boca abajo, y a quien nunca le pueden faltar las medias. Yo, quien tiende a llorar entrada la madrugada; algunas veces por miedo, otras por rabia. Yo, a quien le encanta amanecer viendo como sale el sol tras las montañas; quien ama caminar mirando el atardecer sobre la arena a la orilla del mar. Yo, quien ama el café chorreado a toda hora del día. Noctambula por naturaleza. ¿Chineada? para que decir que no. Quien bebe vino tinto y cerveza michelada. Yo, a quien no le gustan las películas de terror, pero se sumerge en medio del suspenso de una buena trama. Yo quien termina con hipo después de reir. Soy yo, quien lleva consigo una libreta, un lapicero y un libro. La primogénita, la chineada, la apacible, la escandalosa que calla cuando se siente amenazada. Yo, yo.